A poesia não morre à toa,
cai no papel e germina.
Mina da língua de quem sentiu de uma forma peculiar,
ar de um lugar que só ela viu,
onde a palavra dita, escrita,
é uma forma de viver...
Mas só ela viu?
Com suas letras vermelhas, sim!
Faria uma descrição?
Vermelho faz parte do pacto de felicidade que fez com a vida.
E continua...
Atravessa o céu invertido só pra ser vista por olhos fechados,
gritar segredos "baixinho" e rir de tudo.
Depois, mas não muito no futuro,
querer tudo de novo, novo, sempre novo...
Foi a poesia quem disse que não deixará nada ficar clichê dentro delas.
