Palavras são afago na minha alma chata,
farta de fúteis toques sem dedos.
Almejo seu beijo letrado,
seu cheiro acentuado de quem rima com o que ensina.
Não seja tão furtivo, amor!
Eu sei tocar com carinho uma flor,
banhar suas pétalas com o afeto que estoquei durante sua esquiva.
Isso é que nem esgrima, ninguém vai se ferir.
E quando precisar ir, saberei rir dessa nossa arte de gostar sem sub-trair.
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